旁人總說，冬至該盼江南的蠟梅初綻，盼圍爐煮茶等浙里初雪，盼一碗甜糯滾圓的湯圓落肚。可我偏執(zhí)于冬至，從不是因這份雅致，而是記著外婆家那口燒得通紅的煤爐，記著檐下竹匾里曬得蔫軟的蘿卜干，記著江南的寒風卷著濕冷，吹得木格窗的布簾打晃時，她從懷里掏出來的烤紅薯，還帶著溫熱的體溫。那是刻在我骨血里的，獨屬于南方冬日最實在的暖，抵得過所有濕寒與風霜。

南方的冬至，總裹著一層清潤的濕冷，霜氣凝在青石板上，凝在菜園的菜葉上，涼絲絲的，卻也清透。冬至前三天，外婆便忙著封冬，天剛蒙蒙亮，晨霧還漫著田埂，她就挎著竹籃去屋后菜園，收最后一茬青菜、白蘿卜。我縮著脖子跟在身后，踩在覆著薄霜的泥土上，凍得指尖發(fā)僵。她總?cè)崧暥冢盐业男∈执нM她粗布棉襖的口袋，哈出的白氣混著蘿卜的清甜，在微涼的風里散開，那是南方冬日最干凈的味道。

她蹲在天井的暖陽里擦蘿卜，粗糲的蘿卜皮磨得指節(jié)通紅，我要幫忙，她便把我往屋里推：“南方的風是濕刀子，別凍著你的小手。” 我偏要守著，看她將蘿卜切條撒鹽揉出汁水，一根根碼在竹匾里，曬在朝南的窗沿。晴好的冬日，陽光曬得蘿卜條泛著蜜色，清甜的香氣漫了滿院，她每日翻上三四遍，生怕曬焦了，念叨著：“留著燉臘味，南方的冬天，就靠這口鮮氣。”

冬至清晨，煤爐是屋里的暖芯。外婆摸黑捅開爐子，紅火火的火苗舔著鍋底，熬一鍋軟糯的雜糧粥，粥香混著淡淡的煤煙味，漫開整間老屋。我光著腳跑出去，水泥地的涼意直鉆腳心，她忙把我攬進懷里，棉襖里裹著爐火的暖，瞬間驅(qū)散一身濕冷。而后從爐灰里掏出烤紅薯，燙得我來回換手，她笑著幫我吹涼，紅薯的甜香裹著煙火氣，在舌尖化開。她總把紅薯分作四塊，我和表兄妹各一塊，自己留最小的那方，掌心的老繭蹭過我的手，糙糙的，卻暖得熨帖。

南方的冬夜，濕冷浸骨，外婆的被窩里，總裹著陽光曬過的棉絮香，混著柴火的溫氣。她哼著軟糯的江南童謠，我枕著這份暖沉沉睡去。

后來外婆走了，歲歲冬至，我依舊在陽臺曬蘿卜干，溫粥烤薯。才懂，于我而言，南方的冬至從不是冷的開端，而是藏著萬般溫柔的暖。這份暖，藏在粗布棉襖里，藏在甜糯的烤薯里，藏在不曾說透的牽掛里，歲歲年年，焐得人心窩滾燙，歲歲長安寧。